一个真心喜欢的人不会说出口
埋藏在心底用信仰去守侯
提着马灯的女人还在燃烧的荒原逗留
看天边的云彩逐渐简陋
落英的缤纷顽强的守侯
泪水划过不觉人已消瘦
流星说美丽可以挽救
即使天鹅也会慢慢变丑
如果有一天你会回头
我会毫不犹豫牵住你的手
落叶不需要凋零的理由
岁月无情虏走了记忆
一人不留

我是微云。和许多忧伤的孩子一样，我喜欢望天。一朵一朵的干净色彩是我自己，安静地等待离合聚散。是一种难以琢磨的情愫，就像面对他，娴熟而张狂，冷漠而炽烈。我惊异于他们飘渺柔软的腰身，一触一碰间，信仰碎了，灵魂洒落一地，无从寻起。
感谢上苍给我的恩惠，赐予我云朵般娇柔脆弱的灵魂。很多时候，我会安静地坐在靠窗的一隅，看天，那些干净的白色朵彩，穿透世界的布景，望着曾经，望着历史。
寻觅，用信仰去捕捉逝去的风景。时常有这样的梦境，纤瘦的女人用干瘪的手指紧紧扣着马灯的提环，仿佛抓着生命的最后一道痕迹。那个脆弱的火焰跳跃于乡村的越野，繁冗的黑云沉在天边，寂寞的吟唱。老女人听着那些歌，来自天籁，她傻傻地认为黑暗的尽头就是光明，就是他。她不懈地寻找，直到晨曦占据了整个世界，直到枯竭的马灯殒灭了最后一星光火。
历史辗转于孜孜不倦的年轮，碾碎记忆的碎片，执著成了伤痕，流着黑色的血。风乍起，卷起缃黄的落叶。记忆魂归四方，仍然在寻找，曾经走过的人，傻傻的。
我是微云。醒来时窗外是干净的白昼。梦影如同荡漾开去的涟漪，难以平静。老女人干瘪的身材成为我最怖惧的影象。面对过逝，我走上的是与她不同的征途，我选择在原地等待。岁月冲淡了记忆，也冲淡了十七岁的足迹，惟独烂熟于心的是那片高大而幽深的影子，以及，以及十七岁的小诗残留下来的零散话语:我一直在等/走过的人/失落的魂
微云不是诗人，微云只是他的诗人。
当一切往事随风过逝，恋恋不舍的人或是意犹未尽的事，都不愿过多牵强，就好象故事的过往一样，平平淡淡地说一声:这样啊，那好吧，算了吧。安静的笑牵扯着我的双眸，记忆过逝卷起凄凉的尘风，风吹叶落。既然上帝的宠爱只延续至此，就让我们收回索要的手。
这就是等待，停滞的等待。有时候屈服于生命才会过得安逸坦然。我贪念的不是太多，只希望扮演一个小小的角色，即使不是从头到尾，即使在毫不起眼的角落。或者更多时候宁愿充当一个庸俗麻木的看客，看故事的远走，黯然兴叹。
我是微云，不是提着马灯的女人。
历史在年轮的辗转中破败，看天，是明亮的色泽，白色的朵彩。是什么时候那片天给我撒下了纯真的愿望，狮子座的流星雨伴随着我涕零的感动哗哗而下，我希望妈妈回到我的身边。在十四岁的日子里，惟有那夜有幸福在涌动。十七岁同样的景象再次上演，那夜我紧闭着双眼，我知道怎么祈求他都不会再回来。早晨有人惋惜的说昨夜的流星雨只有零星的几颗。我惨然地笑了，原来任何景象只有它最辉煌的一次，任何一颗流星也只有它最闪亮的一时。
等待，已不再是昨日的风景，凋零的落叶，败谢的残花，有如过去相惜相伴的人走过了便再也无法回到最初。等待已不再是无谓的祭奠与缅怀。世界不是反方向的钟，碎了的水晶无法重新合拢，掉落的情节也无法再回到手中。过往不复的影像才是最真诚的生活，凌乱的花絮才是人生的必然经历。
我已不再贪及流星的回溯，仰望天空的苍云，挥手是一种等待的姿势。在等什么?云端是未来新奇的笑。挥手掷去昨日的种种，马灯女人再次拭亮了那盏灯火，在下一个黑暗中她已懂得昼夜的轮换，星火的燃灭终究是前程中的一种瞬变。用双手护住孱弱的星火，照亮的是自己脚下的路。
天空的朵彩是我，微微的云，等待不寂寞。